Por cierto, me dice Odo, hablando de Lotería y trabajo, ¿sabes que estoy pensando muy mucho en empadronarme en cualquiera de esos pueblos que pujan por alojar los residuos nucleares? Creo que puede ser una apuesta más segura que comprar todas las semanas el décimo sin que nunca me toque. No puedo creerlo de ti, Odo, le respondo.
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París (11)

Se nos murió un viejo político. Formaba parte del Gobierno republicano en el exilio con el que mi partido tenía una especie de entente cordiale y una delegación del FRAP asistimos al sepelio en el cementerio de Père-Lachaise. No habría más de treinta personas. El cielo, en grandes filones de nubes gris ceniciento sobre fondo opaco despedía una lluvia fina y melancólica que iba empapando la bandera republicana que cubría el féretro haciendo sus colores más oscuros y saturados. Cuando el ataúd descendía lentamente hacia la fosa, el silencio de los presentes fue interrumpido por alguien que gritó no se qué sobre luchador por la libertad que nadie coreó y entre el mutismo y la indiferencia de los asistentes se le dio sepultura al muerto al abrigo de un castaño.
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